CDXXVII.

              Следуя по улице,

              Направившись в магазин книжный,

              Минуя забегаловки с марокканскими устрицами,

              И наплевав на бутики модные — отстав от жизни,

              Перерыл стеллажи длинные,

              Не найдя книги нужной,

              И обратясь, спросил продавца видного -

              «А не подскажете ли?» — «Что нужно?» -

              «Пожалуйста, Лема Станислава,

              „Магелланово облако“!»

              «Увы, найти немыслимо -

              Лишь в Ульяновске одно „Облако“ -

              Во 2-м году было 

              Последнее переиздание,

              С тех пор всё сплыло,

              И думать надо было заранее!»

              А как думать?

              Магазина вашего тогда в принципе не было,

              Да и тогда мне, студенту,

              Не до того было.

              Книг не печатают -

              Жалуются, что не продают.

              Ищет покупатель,

              Ан нет — бери, что дают!

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXVI.

              Отродясь верлибров никаких не писал,

              Со школы изучив силлабо-тонику,

              Строго следовал заветам дедушки Ломоносова,

              Пять размеров различал, и писал - 

              Легко!

              А в университете изучал тонику, 

              Дольники, тактовики с акцентниками -

              Не понравилось, не говоря о верлибре,

              Хоть нам преподаватель и поэт читал свои -

              Часто!

              Но как-то сказал один издатель,

              Что классических стихов почти не издаёт,

              Всё только новое, осерчал я не на шутку -

              Так я вам такой верлибр настрочу, что глаза сломаете,

              И мозг!

              Впрочем, там знатоки прожжённые, их ничем не испугаешь -

              Ни водкой, ни водкой с пивом. И верлибром — тем более.

              Поди ж ты — новая поэзия!

              Уж более ста лет верлибру...

              Новая...

              А если по истокам судить — то древнее силлабо-тоники,

              И «Золотая рыбка», и «Купец Калашников»!

              Молодёжь! Седины твои облысели,

              И в гололёд ходить за тобой плохо -

              Песок кончился!

              Но чего ж так боятся издатели?

              Раньше — попробуй, уложи мысль в стопы с рифмами!

              Вдохновенье есть — стихи пишешь, нет — так прозу,

              А нынче — компьютер стихи пишет, на верлибре -

              Сломался!

              Так чего ж издатель боится?

              Что компьютер заменит талант, а главное — здравый смысл?

              Впрочем, будь ты поэтом авангардным, или не авангардным,

              А давно французские поэты только на свои деньги издаются,

              Беднота!

              Раньше на телевизор валили, теперь на компьютер и скачку,

              А под шумок РАО авторов грабит,

              Грабили Чехова, Достоевского, Лондона,

              И нас будут грабить — неистребимое

              Зло!

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXV.

             Я затерялся в прошедшей эпохе,

             Много ли было, прошедших эпох?

             Парусник ли, что плывёт одинокий,

             Или пароход, что для речки неплох?

             Много эпох — выбираешь по вкусу,

             И отвергаешь пейзаж за окном,

             Много нас бродит по жизни откосу,

             В прошлой эпохе живя день за днём.

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXIV.

                   Что пережил — не передашь словами,

                   Всё, что прошло — останется в тебе,

                   Картины вновь встают перед очами,

                   И слух твой вновь внимает той мольбе.

                   Но передать — и тут язык бессилен,

                   Не описать того, что видел сам,

                   Хорош рассказчик, только не всесилен,

                   Рассказ — лишь отблеск пляшущим огням.

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXIII.

                 Темнели свинцовые тучи,

                 И гром доносился сюда,

                 И ветер размётывал кучи,

                 И где-то льёт с неба вода,

                 Но снова гроза стороною

                 Наш дворик опять обошла,

                 И долго ли длится покою?

                 Когда не пройдёт мимо мгла?

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXII.

                Пролетают радости мгновенья,

                Не хотят остаться хоть чуть-чуть,

                Оставляют нас без сожаленья -

                На земле коряв бывает путь.    

                Только память их хранит прилежно,

                В годы бурь, несчастий и огня,

                На секунду станешь безмятежным,

                Средь беды мгновенья те храня...

• Редактировать
 
• Удалить

CDXXI.

                Нас опять поднимают в атаку,

                Хоть и сил не осталось уже,

                Мы встаём по условному знаку,

                Пустота бродит на рубеже,

                Нету сил, но внутри бьётся что-то,

                То ли злость, то ль любовь, или страх,

                Иль усталость пришла отчего-то,

                Или боль глаза застит впотьмах.

• Редактировать
 
• Удалить

CDXX.

            Круг. День за днём, проходя круг за кругом,

            Пройденный путь снова сводит с ума,

            И повседневности свален недугом,

            Молча проверишь, полна ли сума,

            Вроде полна, но на что-то не хватит,

            Да и так быстро пустеет она,

            Эх, кусок хлеба! И всё — тебя ради,

            Как же дорога по кругу длинна... 

• Редактировать
 
• Удалить

CDXIX.

                Иссох источник — и стихи не льются,

                Молчит душа, мучительно скорбя,

                Придёт пора — слова переведутся,

                Не подхлестнуть нам музы, как коня,

                Лишь повторенья, да и те корявы,

                И пустота, что всё сожгла в душе,

                Осталась память лишь о музе славной,

                О временах, что не вернёшь уже... 

• Редактировать
 
• Удалить

CDXVIII.

              Мы снова боимся сказать своё слово,

              Так страшно безмолвие слышать в ответ,

              Глаза закрываем мы снова и снова -

              Боимся в песках увидать лишь свой след,

              А рядом — лишь руку расправь, — и достанешь,

              Сосед молчаливый, боясь, смежил взор,

              И много таких нас в пустыне представишь,

              И так справедлив будет этот укор...